Han despertado a la niña.

Está en un rincón de la estancia,
Está vacía, asustada. Pobre
Mary, ha vuelto a llorar.
Lleva años sentada allí, sin un
Por qué, sin una razón para salir
Al sol que no existe, El sol que ella
Tiene que crear todas las mañanas
Y todas las tardes con su fe,
La fe que le roban los muertos a los
Que ella les ha quitado la vida, su fe
Que es suicida.

Recuerda que iba caminando y alguien
La mató, desde entonces desea regresar,
Pobre Mary, ha vuelto a llorar.
Anoche la vi destrozarse los brazos,
Anoche la vi perdiendo aliento,
Perdiendo El oxigeno y temiendo a unas
Manos que ella tanto busca debajo de su
brazo izquierdo, unas manos que le aprietan
El cuello. Mary no teme morir,
Le teme aquellos dedos que guardaron
Su aroma por siempre, aquél miembro
Vacío y lleno de sangre que le robó la inocencia.
Pobre Mary, ha vuelto a llorar.

Está en un rincón de su estancia umbría,
Escribiendo en papeles personajes
Mentales, con los que conversa en su oscuridad,
Llora y me pregunta ¿Adónde está Jack?
Pobre Mary. Está llorando por que la han vuelto
A estrangular. Está sangrando, está muriendo,
Está esperando.
Y si la vas a atrapar
Despacio, por que se asfixia, Lestat, se asfixia.
.................................................

-Mary ¿Que haces ahí?
- Él me dijo que no respirara.