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Desnudo el pie tendido
En el vacío completando
El desatino del enemigo,
no digas que sabes lo que
Sabes, aunque el libro
Muerto se parece a
Ese mar.

Como si fuese aficionada
De los lamentos y con la misma
Devoción con la que se olvida
Una mirada clavada en la tierra,
Ausente esta el hombre
De su misma especie.

Lo peculiar de esta gran
prisión es el lobo persiguiéndome
La risa leve entre el bosque
De una serpiente y la sombra
En vigilia entre pétalos
Que esperan.

Y soy más que gris
O solo negro, es rojo el
color del silencio, ya sin sonidos,
No los tengo y no son estas
palabras de sobresalto
Que se merecen elogio
Sino el corazón de aquél
Que al pronunciarlas teme ser
víctima de otro sueño
Eterno.

y es un intento por ser
Hombre, por ser humana
y nada más, pero el mundo
Se llama asimismo "mundo"
No puedo yo llamarme a mi
Misma nada.

Y sí, autora de mi mismo
Diario, busco el temor y
El amor en un solo pergamino
y construyendo cada sentido
Basta una voz para que el paisaje
me sople.